Картины, музыка, стихи, — как яблонь вешних лепестки… Они оставят в жизни след? В сомненье тягостном поэт… Стихи нужны, как прежде, людям, звуча волшебно в серость буден? Они согреть сумеют в стужу, и западут кому-то в душу, даря и радость, и печаль? Какими б ни были стихи, их судьбы часто нелегки, а время их стирает […]
Но кто-то, может быть, случайно,
прочтет прелестные стихи,
душа откликнется на тайну,
на строки, что нежны, легки, —
и станет жизнь чуть-чуть согрета,
как будто вдруг вернулось лето…
«Спасибо!» — скажет он Поэту.
Снова весна, и отвыли метели, —
явится май — будет всё в акварели!
Лето и осень, и зимы, и вёсны,
снег и дожди, и прохладные росы, —
всё это краткие жизни мгновенья,
дар несравненный! Как сада цветенье…
И сегодня (что за радость!) утром пели мне дрозды,
и зарянки возвратились в нерасцветшие сады…
Под деревьями гуляют, шустро мусор ворошат,
там букашек, видно, ищут, тихо листьями шурша…
Зазвенели птичьи трели..
Зачарованно слушаю пенье дроздов,
этот лучший подарок апреля,*
и в душе зарождаются строчки стихов
про неспешные звонкие трели, —
Снег от солнечного света тает, тает день за днём,
растопить махину эту для Ярилы — нипочём!
А в лесу пока сугробы, март — лыжни прекрасней нет,
заберусь с утра в чащобу, наслажденье — быстрый бег!
Благодатные, словно молитва,
слух ласкают чудесные звуки,
тихой радости светлой палитра
нежных песен любви без разлуки…
Речушка наша пересохла, — повсюду мели, видно дно, а без дождей иссякнет вовсе… Что ж? Будет то, что суждено… Весенней радостной порою в сиянье солнечных лучей тоскливо видеть мне, не скрою, — река-то стала, как ручей… Поплавать негде даже уткам, ондатр давно не вижу я, гулять здесь стало неуютно и слышать крики воронья… Мне ни […]
Не сердись на меня, светлый Март, за хандру,
день прибавил заметно ты так поутру!
Нет природы вины в настроенье людей,
огорчение главное вовсе не в ней…
Тут и там полыхает планета моя,
горя — море, и как это терпит Земля?
Мы у моря подолгу гуляли с тобой,
там, где пена у ног и гудящий прибой,
там, где чайки кричат на своем языке
и следы наших ног на прибрежном песке…
И шагаем мы рядышком —
ты и я —
твоя Ладушка…
Настрой гитару, тихо спой мне о любви романс старинный, и пусть несется над водой гитары звон чуть слышный дивный... Зоя Сергеева https://korostishevsky.org/?p=6046