А что поэзия? Игрушка!
А что поэзия? Игрушка!
Всего лишь слов изящных нить!
Но вечно с нами Блок и Пушкин,
стихи нужны и будут жить!
Четверг, Май 22, 2025
А что поэзия? Игрушка!
Всего лишь слов изящных нить!
Но вечно с нами Блок и Пушкин,
стихи нужны и будут жить!
Заглянет лучик робко на бегу, но крепко тучи обнимают небо… Следы от лапок всюду на снегу… Растает быстро, словно он и не был. А впереди — два месяца зимы, подарок людям принесет Ла-Ниньо. Ну что ж? Снежку порадуемся мы, прогнав хандру и всякое унынье… Стал с ноября привычен сумрак мне, обычное осеннее ненастье… Звучит так […]
Мой верный друг, я больше не пою,
гуляю молча, тихо по бульварам…
Совсем забыла песенку свою —
скучает в одиночестве гитара…
-И где набраться оптимизма? Вопрос я слышу тут и там… -Поменьше, братцы, нигилизма, и все добро вернется к вам! Как часто люди не умеют ценить всё то, что им дано, и недовольны всем без меры, и всё не радует давно… При этом есть своё жилище, горячий каждый день обед, прилично выглядит — не нищий, и […]
— Ну как быть довольной таким январем, и где вы, суровые зимы? Дождинки блестят на стекле серебром — не радует эта картина… Печаль поселилась вдруг в сердце моем, для грусти всегда есть причины,- то серенький утром опять окоем, а то поважнее кручины… Как быстро сгущается мрак за окном, и люди едва различимы… Нескоро мой город […]
Привычный сумрак за окошком,
который день такая хмарь,
ну хоть бы солнышка немножко…
Уйди же, оттепель, прощай!
Морозное утро…По свежему снегу
опасливо топает кот…
Вот лапок вороньих следы через реку,
живется ей здесь без невзгод…
Пройдут года… и кто-нибудь… когда -то…
с книг пыль смахнув, погладит переплет
пред автором немножко виновато,
и ощутит родной души полет…
И в строчках оживут мечты поэта,
его надежды, радости его…
Я верю — книги песенка не спета,
и лучшего нет в мире ничего!
Подумать только, на пороге две тыщи двадцать пятый год, зима, зима, зима в природе, снега, снега и гололед… И что бы ни было на свете, мир полон праздничных хлопот, готовит Дед подарки детям, а взрослый люд курантов ждет. Пьянящий легкий запах хвои, смолы, свечей и мандарин, картина счастья и покоя… В бокалах искрится рубин… Манит […]
Из двенадцати братьев Ноябрь — самый скромный, лишь невзрачные краски присущи ему, по безлистным лесам бродит ветер бездомный, но на сердце светло, не пойму — почему? Может быть, потому, что в цвету хризантемы? Или иней на ветках так радует взор? По душе мне поля, что надолго так немы и хорош по снежку птичьих лапок узор! […]
Настрой гитару, тихо спой мне о любви романс старинный, и пусть несется над водой гитары звон чуть слышный дивный... Зоя Сергеева https://korostishevsky.org/?p=6046